Истина не в вине. Ну чего там может быть нынче хорошего? Даже в самом дорогом - итальянском, французском. по 700 рублей за 0,75 или по 5 тысяч - за понюхать натуральную пробку. дурман. И истина не где-то рядом, она посередине. Между минутным выплеском эмоций, когда озвучивается все, что думается давно и что случайной, безжалостной стрелой пронзает сердце, голову и молчанием. В крайних точках любого временного отрезка и обстоятельств... солгать, обмануться намного легче. Истина в полувзглядах, движениях, незаконченных фразах, в интонациях. Истина там, где человек, такой уже привычный, вроде бы - знакомый до донышка, произнесет твое имя, словно спустит курок пистолета, и сжатыми от обиды губами или нежностью в глазах в полной тишине рвет твою душу на кусочки. Истина между ночью и утром, в еще не проснувшихся прикосновениях. Истина не в жарких клятвах и признаниях, не в ссорах, просто он заботливо поправляя тебе волосы или одежду, вдруг вдыхает их аромат. Истина между буднями и праздниками, в приготовлениях и ожиданиях. Иногда можно часами говорить, объяснять, а иногда достаточно. краткого мига. И тебя накрывает осознание, что без этих минут, которые ты воспринимаешь уже как естественные, без этого человека, без его звонков, без его странных и порой злящих тебя привычек, очень многое потеряет для тебя смысл, очень многое, почти все...
